PSY&Co

Je suis folle docteur, je le jure. Et je lutte pour le rester. 

Les murs de la folie sont plus ouverts que ceux de la réalité. La créativité n'a pas de place dans la normalité. On y est tellement à l'étroit là bas, où ce qui ne se chiffre pas ne compte pas.

Mais combien je vis ? 

Mourir de sensibilité vaut mieux que survivre par convention. 

Hier encore la lumière de mes yeux émouvait ; aujourd'hui que je suis grande l'émerveillement vaut pour puéril et immature. 

J'écris de la poésie et on m'amène chez le psy. 

Je pleure de l'injuste équilibre du monde et on me voit illuminée. 

Je cherche les émotions et on veut me calmer. 

Je prône l'authenticité et on me dit de me protéger.

Aller en sens inverse et je suis contestataire. Pire, idéaliste, ou utopique. Blasphème de la pensée rationnelle.

Est-ce un crime de rêver ? Est-ce un crime d'aimer ?

Si j'endosse l'uniforme c'est une partie de moi qui meurt. Je ne veux pas renoncer. Au nom de quoi ? Au nom de qui ? De la loi ? Du cadre ? 

Quand le cadre est absurde et hors de l'humain, hors de la vie, oui je lutte. Je ne peux me résoudre à côter une rencontre à sa rentabilité.

On ne finit pas de s'appauvrir à comptabiliser.

Oui je suis folle.

Mais c'est oublier que ma folie est à hauteur du monde dans lequel je vis.